O amor

Se querem todos me dizer que é ridículo, que o amor não é importante e coisa e tal, pois saibam todos, meus senhores, que eu não estou nem aí. Já pude ter a revelação assustadora dos poderes do mal. Não cabe a nós encobrir a verdade com histórias bonitas. A nós, que queremos o bem e o amor, nos cabe lutar ativamente por ele. Por piegas e ridículo que possa soar, que nós vivamos, no presente, que é tudo que temos, o amor. Que nós respondamos com paz à violência, que nós dancemos apesar de tudo. Que a gente ria na cara de tudo isso e tenha a audácia de ainda nos amarmos, linda e descaradamente. 

eu bem que queria que as palavras dessem conta de tudo

O mal das pessoas é levarem-se a sério de mais, levaram a sério demais suas palavras. Tudo começa quando a gente deixa de jogar conversa fora, de falar por falar, de achar bonito só por achar, e passa a querer encontrar explicação para tudo, passa a ver em toda e qualquer circunstância a confirmação de nossos pensamentos, de nossas teorias e explicações pra todas as coisas. E o movimento se inverte. Englobamos o mundo nas nossas idéias, ao invés de vivenciarmos o mundo e depois formarmos uma idéia sobre ele. As palavras nos dominaram. Já somos reles e humildes servos, que atendem a todos os caprichos da linguagem. Estamos perdidos e não há saída. Aí amanhece e anoitece e sucedem-se as estações. E a gente envelhece e morre. E fim.

sem título

Aquele velho desejo quente lhe subia pela garganta, desejo de violetas que violam a página, aquele branco da página, aqueles violões

I

entardecer de sombras úmidas,

Finalmente aquele grito bonito

que não se pode conter

A dolorosa beleza de sentir o veneno

que os olhos não veem

o desaviso do sangue nas cartas

o desvario de noite em teus olhos

depois nossas plumas caídas

No quintal das manhãs

Finalmente a manhã a romper nossa face

A nascer-nos bem no meio da cara

E corações quentes

Dos verões de nossos lençóis

Renascendo

II

violetas dançando caladas

uma valsa de fogo e fumaça

com a benção dos seres que habitam a floresta

desde que o mundo é mundo

povoando a escuridão da noite

e colorindo o dia

sendo a própria respiração dos bichos

sendo a própria lagarta que escala o galho úmido

sendo a fumaça no cachimbo do caboclo

o ar molhado turva a vista do visitante

seja bem vindo à festa na floresta, o pajé diz

uma velha senhora agachada te olha e sorri

carrega na testa a ancestralidade do mundo

no ventre todos os seres paridos

uma luz  te brilha no olho e ao redor da cabeça

é uma luz imensa, de tamanho infinito

estranhamente aconchegante e familiar

você chegou em casa

a beleza é um vício de esperança
na janela carcomida da tua retina.

às duas da noite

Entrego-me à sordidez da minha preguiça, escrevendo sem saber pra quê, saboreando a música e a fumaça. No céu, a lua se faz cada dia maior enquanto nós continuamos a ser pequenos. Neil Young adentra na minha noite e docemente deixo tudo pra depois. O dia hoje não foi exatamente produtivo, e nem totalmente desperdiçado. A cidade dorme quieta na janela, como de costume, às duas da noite, e eu cheia de nostalgia das horas perdidas. Neruda me dizia agora pouco que nunca compreendera porque chamavam duas da manhã. Estou cheia, de tanto engolir as horas caladas da noite. Meus dedos regurgitam palavras esquecidas nos confins do corpo, que lembra da vastidão do mundo e logo se esquece. As notas musicais envolvem suavemente a noite outonal. No silêncio, dançam personagens de tempos nunca conhecidos, que se amaram em cidades distantes.

a esperança maldita

A primavera sanguinária dos bosques despertou.* Esse verso pairava na cabeça de Roberto naquela noite. Era o segundo dia de primavera e ele ainda não sentira toda aquela leveza, toda aquela alegria e esperança que emanavam da terra costumeiramente por esses dias. Não sabia ao certo se era culpa sua, se estava mais insensível com o passar dos anos ou se era culpa mesmo do aquecimento global, que misturava as estações e deixava tudo meio caótico. Lia num livro naquela mesma tarde alguns devaneios sobre a esperança. Que era ela talvez o único sentimento externo a toda humanidade, algo que sentimos, mas não nos pertence. Que pertence à própria vida, é a expressão mesma da vida que faz com que os seres que padecem dos mais infames sofrimentos sigam a viver sobre a terra por vontade própria, por essa coisa que os alimenta desde dentro, que vem da terra, do chão, das profundezas e que sobe, sempre ascendente, sempre pra fora, pra frente, pra vida, com toda a sua luz verde que cega os olhos dos videntes. Saiu subitamente da sacada e foi revirar suas coisas, montes de papel cheios de anotações, em busca daquele poema. Buscava mesmo a própria esperança. Encontrou. 

*verso de pablo neruda

despropósito

É impressionante que só tendo uma palavra tenha-se tudo e daí se sucede essa coisa da vida andar pra frente e uma coisa levar a outra e assim numa sucessão sem fim de qualquer coisa absurda que a gente não desiste de tentar engavetar freneticamente ou pelo menos etiquetar e agrupar em categorias para que se sinta seguro de viver em um mundo coerente e sem saber que isso é a última coisa que o mundo pode ser. e enquanto isso o mundo segue a esbanjar sua indiferença perante a tudo que a gente possa pensar e tentar dizer ou qualquer coisa que o valha e segue sendo mundo e a gente tem que aceitar o absurdo que é o sol nascer todo dia mais ou menos na mesma hora e no mesmo lugar e tentar atravessar os dias todos a cuidar e carregar esse corpo que deram pra gente e que a gente não é, sem saber de nada e a saber unicamente que nunca poderemos saber coisa alguma e que é tudo uma questão de dar um passo adiante ou pro lado ou para trás e que no fundo nada disso faz a menor diferença e que estamos todos presos na insanidade que é a vida e o mundo. E não importa se dentro de cada um é noite que o sol radiante vem.